Lungo la strada di ritorno a casa (lato Germania), c'è un albero pieno di visciole, i rami abbordabili dalla strada sono quasi spogli, il contadino si lamenta che qualcuno di notte le raccoglie, È il mio frutto preferito, mi è impossibile résistere alla tentazione, così ogni notte mi fermo a coglierne le tasche piene, se sapesse che sono io a svuotargli l'albero mi spara una fucilata col sale grosso.